Жизнь идет своим чередом. Вяло текущая лента будней проносится перед глазами глядящими в инстаграмм. Утро, завтрак, беготня, работа, экран монитора, звонки телефона, экран телефона, задачи, решения, ужин, кино, сон. Долгожданный, ежесуточный сон.

И, вдруг, однажды залезаешь на чердак своей памяти. Так, совершенно случайно. Нехотя пробираешься сквозь сети паутины. Среди забытых тонн древнего хлама замечаешь покрытую пылью, потрепанную тетрадь. Берешь её в руки. Разглядываешь. Просто серая тетрадь. Она ни о чем не напоминает и не говорит. Очень осторожно, но не из-за бережливости, а скорее брезгливо, двумя пальцами цепляя самый уголок страницы открываешь её. 

Пыль осыпается. И пред тобой предстает какой то текст, написанный корявым почерком неуверенной рукой ребенка. Ты вглядываешься в него. И словно молния пробивает твое сердце. Ты читаешь то, что написал ты же, только очень давно…

И тетрадь заговорила.

Она рассказал о множестве мечт, о великих стремлениях и вере в добро. Она рассказала о том, каким будет будущее через сколько то лет. О том что в нем будет и чего в нем точно не будет. Она..

На одной из страниц ты дочитываешь до того момента, когда понимаешь, что то о чем идет речь в этой тетради, то самое будущее — сейчас… Прямо сейчас… В это мгновение…

Молния в сердце пробивает всё твоё естество с новой силой. И вспышка от нее озаряя все сознание показывает невероятную разницу между тем, описанным в тетради временем и тем, что есть на самом деле. Этот пыльный чердак становится местом встречи тебя с собой…

Каким ты выедешь отсюда?…